Gh'è quach cansù balòsse
che i m'lassa miga stà.
Gh'o piö vint'agn, bambòsse.
So bù gna de cantà! .
Ma quando a la matina
me dèsde e salte fò,
lure i fà dét giungina
ghe dighe mai de nò.
Che tat e tat, se brège,
fó dét negót de bé
chèla che gh'ó 'n di orège
l’è chèla ... töt ol dé.
Cansù: tochèi de éta,
tochèi de carneàl
che i turna 'ndré e i se quiéta.
Sèntet? L'è ü verticàl
che l'passa zó 'n contrada
a l’ura del disnà.
Finit la sò sunada:
quàter palanche e l’và.
L'è pròpe issé la storia.
Dessèt, desdòt,
vint'agn:
föm e cansù e baldoria.
L'è pròpe töt
compàgn.
Ma quando a la matina
me dèsde
e salte 'n pé,
i me tö 'l fiàt infina!
Lure i è töte lé.
Cos'ói de fà, copàle?
Copà i cansù... desmèt!
Bisogna contentàle,
lassàga fà ü girèt.
E chèsta la m'regórda
ol prim basi d'amùr
e chèsta co la bórda
cos'élal l’è ü dulùr.
Chèsta che branche e mòle,
la me n'à fai del mal!
Gh'o ülit cambià i parole.
Ma gh' ére mia de fàl.
Ci sono delle canzoni briccone che non mi lasciano stare.
Non ho più vent'anni,
sciocchine, non so neanche cantare!
Ma quando la mattina mi sveglio e mi alzo, loro fanno baldoria
non gli dico mai di no.
Che tutto sommato, anche se mi lamento,
non concludo niente di buono.
Quella che ho nelle orecchie,
è quella ... tutto il santo giorno.
Canzoni: frammenti di vita pezzetti di carnevale
che tornano indietro e si quietano. Senti? È un verticale
che passa giù in contrada all'ora di pranzo.
Finita la sua suonata: quattro soldi e se ne
va.
È proprio così la storia. Diciassette, diciotto, vent'anni: fumo, canzoni e baldoria.
È
proprio tutto
uguale.
Ma
quando la mattina
mi sveglio e salto in piedi, mi tolgono persino il respiro! Loro sono tutte li!
Cosa
dovrei fare, ammazzarle? Uccidere le canzoni... smettila! Bisogna accontentarle,
lasciare che facciano un giretto.
E
questa mi ricorda il primo bacio d'amore
e questa con la maschera cos'è? è un dolore
Questa che
afferro e mollo, me ne ha fatto di male!
Ho voluto cambiarle le parole. Ma non avrei dovuto farlo.